Fim

Quando teve certeza que estava descarregada.
Quando ousou contar a verdade.
Quando acordou e resolveu usar a corda.
Quando acertou sozinho a mega-sena acumulada.
Quando decidiu comprar um carro sem air bags.
Quando decidiu escrever o próximo livro.
Quando depois de meses, ela lhe cumprimentou sem abraço.
Quando procurou a última dose, e encontrou.
Quando pagou a última prestação do plano funerário.
Quando descobriu como ganhar dinheiro fácil.
Quando teve certeza que o certo era o verde.
Quando aceitaram ajuda do FMI.
Quando achou que sempre poderia recomeçar.
Quando acabou o espaço em branco na folha.

Alexandre Revoredo/2013

Bem dito.

Bendito e maldito, o poeta.
É nisso que acredito,
e por isso a poesia conquista.
Mas deve o artista sê-lo sem saber
e em sua inocência, tudo conhecer.
Sua verdade é o mundo que há de ver.
Espalhar no espaço o que há de bonito
esse é seu ofício bendito.
Só não deve o poeta
amaldiçoar sua arte.
Fazer dela somente artifício
não deve ser sua parte
mas a sua maldição.
Deveria contar a sorte?
Cantar a morte?
Deveria ou não?
Que faça e que mostre
o lado escuro das coisas
o sul e o norte
a força do fraco
a fraqueza do forte.
Que cometa o delito
e faça valer seu dever maldito.
Pois há muitas verdades na arte,
ou mentiria a arte
artificialmente.
Mente-arte-ficcional.
Artimanha fantástica da vida real.
Correnteza direta para um mundo espiral.

A arte não mente
só dissolve a gente
qual água no sal.

Nadando no terraço: relatos de uma primeira vez.

Lembrei da minha primeira vez, aliás, nunca esqueci, sequer uma vez. Romântico e propenso à fantasias ousadas, tive a sorte de ter sido com a primeira namorada. Nathália, ou Ná, como me foi apresentada. Eu a chamava de Flor. Apelidos do amor. Eram sete da noite e toda a família (pai, mãe, os irmãos e o cachorro) assistia a novela. Dessas dirigidas pelo Jorge Fernando, ou o Falabella. Estávamos no terraço. As Luzes apagadas. O ventilador amenizando o mormaço. A família concentrada na TV. E a gente se distraindo, não queríamos nem saber. Estávamos de pé. Ela, de saia curtíssima, fazendo jus aos seus perfeitos 1,60 m. A cidade quente, tanto quanto a gente. Ela encostada, acuada na parede, beijos apertados para abafar os gemidos descuidados. Nos movimentávamos numa harmônica dança nervosa. Sexo em verso e prosa. Como se tivéssemos ensaiado todos os passos. Preenchíamos o espaço. De frente, de costas, peito, borboleta. Nado sincronizado no terraço de casa. Amor que nadava. Discretos, calados, acima de qualquer suspeita. Na sala, a família noveleira, rindo. E nós enrolados nos nós do novelo do amor. Jamais esqueci o frisson e o torpor. O terceiro ato foi na cozinha, jantamos felizes e desconfiados, nos bolinando por baixo da mesa. Enquanto todos comiam, ela chupava laranjas, me olhando com um cinismo sacana. Ah! Saudosos anos. E nem sequer tínhamos planos. O namoro girou o ciclo natural. Paixão, ardor, amor, ciúmes, brigas, dor. Começamos no primeiro dia que nos vimos e terminamos no último, saímos. Nada de amor crescente, minguante. Mas um amor daqueles, avassalador, conexo, tanto quanto nosso sexo. Amor de flor-da-idade sempre deixa um marco de saudade. 

(esta é uma obra de ficção, ou fricção, qualquer semelhança com fatos ou nomes terá sido mera coincidência)

Sobre circos, bobos e côrtes.

Vinte séculos atrás

Numa Roma dominada

Por gente dissimulada

Foi criado um esquema

Pra que o povo não notasse

Nem sequer desconfiasse

Do verdadeiro problema

Pra que enfim continuasse

As falcatruas políticas

Foi criado um estratagema

Pão e circo ao povaréu

Para acalmar os ânimos

Nem atrapalhar os planos

Dos donos desse cartel

Construíram uma arena

Onde jogavam sem pena

Homens, carrascos e feras

Para se degladiar

Nessa luta desalmada

A massa extasiada

Chegava a delirar

Era briga de espada

Morte de morte matada

Contra o homem condenado

O povo manipulado

Batendo palmas, gritando

Enquanto por trás dos panos

Seu tesouro era assaltado

Em cima da gente besta

distraidamente humana

esse esquema nebuloso

foi ficando popular

em países populosos

os governos mafiosos

começaram a imitar

Chegou nos dias de hoje

com a mesma força de outrora

só que a diferença agora

é que o sangue não derrama

a TV de agora encena

colocaram na arena

rede, bola, grana e grama

E no meio onze homens

contra onze do outro lado

invés de um pobre coitado

homens ricos, importantes

muitos deles endeusados

pelo status conquistado

são famosos de instante

Quem ali fizer mais gol

no meio daquela arena

feito astro de cinema

vira até celebridade

e o povo abestalhado

vai engolindo calado

sem ver a calamidade

Que sua pátria se encontra

e que seu governo apronta

roubando de todo lado

nosso dinheiro suado

golpe fino de ladrão

viva a nossa seleção

salve o povo alienado!

Alexandre Revoredo

30-06-2013

Veni, Vide, Vici!

Mostramos nossos cartazes

com revolução nas frases

contra o controle do estado.

Estava mesmo cansado,

como toda essa gente.

Machuca a nossa mente

muito mais do que no corpo.

Não somos um peso morto,

a rua é o nosso porto.

Essa eterna exploração

do povo dessa nação,

vai um dia reversar

com essa gente a protestar.

Ninguém mais vai ser tão bobo

boneco da rede globo.

Há muito eu quero gritar:

Esse mágoa nesse peito

vai hoje reverberar!

Esperamos nossa hora

A luta é a partir de agora!

 Alexandre Revoredo

Amados!

Marcaram tudo para o grande dia. Era 12 de junho. Jantar regado à vinho, velas, comida bonita, e gostosa, num restaurante daqueles chiques que você tem que marcar hora. Dali, iriam para o motel, suíte presidencial. Presidente e primeira dama. Tudo pra dar certo. É certo que junho costuma chover, mas naquele dia São Pedro resolveu testar o amor dos casais. Um temporal foi seu presente. O primeiro resultado: engarrafamento de 1 hora, a caminho do restaurante. Ela, toda maquiada, reclamava dos vidros fechados - esse calor vai borrar minha maquiagem, você consertou o ar-condicionado? Não, ele não havia consertado, há duas semanas que ele prometia fazer isso. Para acalmá-la disse que ela teria tempo pra se reorganizar no banheiro. No restaurante, até a fila pra usar o espelho do banheiro estava grande. Enquanto ele tentava falar com o garçom para pedir uma entrada, ela derrubava o batom na privada, tentando se maquiar com o pequeno espelho do batom. Ele pede um vinho, e depois de 30 minutos o garçom volta pra dizer que aquele vinho havia acabado. Na mesa, a namorada reclama que deveriam ter escolhido outro restaurante. - Mas todos estão lotados, amor. - Você por acaso foi em todos? perguntou num tom mais nervoso que o normal. Temendo perder a paciência pensou em pedir um whisky, o efeito era mais rápido e mais forte. Você sabe que eu não tomo essa porcaria, retrucou ela. Teve uma ideia: no motel tem comida, quem sabe lá não relaxamos?! Pediram a conta, não haviam consumido nada. Saíram do restaurante, mais chuva. Deu com o pé num buraco disfarçado pela água. Molhou a calça até a altura do joelho, por pouco não quebra a perna. A caminho do motel, outro engarrafamento. - Você deveria ter consertado o ar-condicionado! O tom daquela observação incidia diretamente na infalibilidade de sua ereção. Foi quando ele se tocou da gravidade da situação. Ligou o rádio. Amado batista cantava: ”...secretária, que trabalha o dia inteiro comigo”. Lembrou da sua secretária. Moça bonita, educada e solícita. A namorada intercedeu no pensamento. Eu odeio Amado Batista!!! Sempre que ele ouvia Amado, lembrava da mãe. Puta-que-o-pariu! Minha mãe não! Lembrar da mãe incidiria diretamente na sua ereção. Trocou de estação. A essa altura, já estavam na porta do motel. Fila de carros magistral. Entre um importado e um popular, aguardavam a vez. Estavam ainda mais ansiosos por seu lugar ao sol, ou à cama. O homem no interfone previu ainda 40 minutos de espera. A culpa é sua! Gritou ela, desesperada. Você pode calar a boca?! Gritou ele em tom ameaçador. Mas era dia dos namorados, como ele pôde fazer isso?! Paf! Recebeu um tapa, merecido. Parou, e tomado pela cólera da humilhação, pegou-a pelos cabelos e...deu um beijo, sôfrego, molhado. Rasgaram as roupas ali mesmo no carro. A chuva lá fora e o calor interno só contribuíram para os vidros ficarem cada vez mais embaçados, o que contribuía ainda mais para sua privacidade e consequentemente para suas peripécias. Fizeram um sexo selvagem, juraram amor eterno, pediram desculpas um ao outro. Deu trabalho para saírem dali. Tiveram que afastar os carros para poder manobrar o deles. Voltaram pra casa. Rasgados, suados. No jardim da casa, tomaram banho de chuva. No banheiro, mais amor. Agora aquecidos na cama, tomam um vinho que estava aberto na geladeira, comem pipoca assistindo um antigo filme do Woody Allen. Dormem de conchinha o sono dos amantes. Não gastaram um tostão sequer. O amor é lindo!

Alexandre Revoredo.
12/06/13.

Paz e Guerra

Era naquela cadeira do lado direito que gostava de sentar. Já chegava tonto, mas sempre pedia a vodka. Pura. Detestava whisky, e todo o Reino Unido. A garçonete, que não se acostumava com aquele chato, sempre ia atendê-lo. Só ela mesma pra ir. Ninguém aguentava mais. A ladainha era a mesma de sempre. Tentava ser discreto, mas o som gutural do idioma russo, sempre soava agressivo para aquela mulher simples. Ele sempre encerrava seu monólogo com um "salve a república socialista da união Soviética!", antes disso, discursava apaixonadamente sobre os grandes benefícios do socialismo. Falava português também, aliás, misturava as duas línguas com a vodka. Frases de amor (sempre em russo) às vezes eram proferidas, e direcionadas à garçonete. Ela entendia porque ele fazia questão de explicar. Era a única na cidade que ainda atendia o estranho, que sempre carregava debaixo do braço, o livro velho com letras na capa que diziam CCCP. Era tão precário o estado daquele livro, que constantemente as folhas soltavam-se em suas mãos. Para isso, andava com fita  durex, que jurava ter sido invenção dos russos. Não acreditava na NASA, tinha asco pelo american way of life, e o Sputnik e Yuri Gagarin eram seus referenciais de tecnologia e heroísmo. Vez qualquer incomodava algum casal que sentasse perto, mas como falava em russo, geralmente era ignorado. Chegou a causar um constrangimento maior quando ao sair do banheiro, segurou o braço de um cliente e perguntou: guerra ou paz? Temendo a reação, o cliente respondeu paz. Na sua mesa, um Tolstói repousava ao lado do copo. Até que houve aquela vez, bebera mais que o combinado e, num cochicho ao ouvido, agarrou no braço da garçonete! Levou um empurrão e o nome de velho tarado, em bom português. Talvez pelos ideais românticos, ou as tragédias cotidianas, deu um tapa na mulher. Foi preso, xingando as autoridades: Capitalistas! Porcos Capitalistas! Não portando documentos, teve que ficar detido. De noite, antes de morrer pálido pelos inexplicáveis cortes nos pulsos, escreveu com o próprio sangue nas paredes da cela: Почему ты так со мной?. Porque fizeste isso comigo?